| meu pescoço é picolé; doce, para matar a sede, mas fácilmente se derrete. o corpo já tenso segue o rítmo, quer também virar água e evaporar. para dentro de uma zona de perigo confortável, onde o cobertor me cobrirá enquanto me entrego, imóvel como um homem morto à espera da próxima vida. |
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